(Otoño de 2000, escrito en el libro de lengua de Gonzalo)
El viejo árbol roto,
en su vejez desenterrado
nevado de soledad,
derrotado
quiere escapar
derrumbarse en el acantilado
de los sueños inconclusos
y despertar
completamente olvidado.
Sus frutos están maduros
teñidos de sangre por el viento
y en su tristeza
están colgados como en un cuento,
todos mis sueños
en el columpio del tiempo.
Hincar mis raíces
preguntándome
nada es tan simple
devorándome
destrozar la tierra
al amanecer
acabar con la guerra
que me vio crecer.
El Viejo hombre loco,
en su vejez desengañado
borracho de soledad,
derrotado
quiere acabar
suicidarse en el acantilado
de los sueños inconclusos
y despertar
completamente olvidado.
Sus ojos maduros
teñidos de sangre por el viento
y en su tristeza
colgados
como en un cuento,
todos mis sueños
en el columpio del tiempo.
Hincar mis raíces
preguntándome
nada es tan simple
devorándome
destrozar la tierra
al amanecer
acabar con la guerra
que me vio crecer.
El viejo árbol roto,
en su vejez desenterrado
nevado de soledad,
derrotado
quiere escapar
derrumbarse en el acantilado
de los sueños inconclusos
y despertar
completamente olvidado.
Sus frutos están maduros
teñidos de sangre por el viento
y en su tristeza
están colgados como en un cuento,
todos mis sueños
en el columpio del tiempo.
Hincar mis raíces
preguntándome
nada es tan simple
devorándome
destrozar la tierra
al amanecer
acabar con la guerra
que me vio crecer.
El Viejo hombre loco,
en su vejez desengañado
borracho de soledad,
derrotado
quiere acabar
suicidarse en el acantilado
de los sueños inconclusos
y despertar
completamente olvidado.
Sus ojos maduros
teñidos de sangre por el viento
y en su tristeza
colgados
como en un cuento,
todos mis sueños
en el columpio del tiempo.
Hincar mis raíces
preguntándome
nada es tan simple
devorándome
destrozar la tierra
al amanecer
acabar con la guerra
que me vio crecer.
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