El viejo escritor

(Otoño de 2000, escrito en el libro de lengua de Gonzalo)

Son pluma, tintero y papel
los recuerdos que quedan de el
la miseria escrita con mayúsculas
una tenue tarde de otoño
nunca nos dijo el porque
el como y el cuando no importan
no tienen forma ni razón de ser.

Y tu como ves la botella
esta medio llena o está vacía,
todavía no se han secado
las lagrimas de los días pasados
aun me acuerdo cuanto te llore.
hay un viejo escritor en el monte
que hace poco murió
de el nada nos ha quedado
solo nos dejo:

Pluma, tintero y papel
los recuerdos que quedan de el
la miseria escrita con mayúsculas
una tenue tarde de otoño
nunca nos dijo el porque
el como y el cuando no importan
no tienen forma ni razón de ser.
la pluma se desliza sobre el papel
las hojas vuelan, amargura
las lagrimas del bosque
cuando se acuerda de el.